Dagsarkiv: 2 september, 09

Svininfluensa kräver social kompetens

Jag bor i en stad där det också bor en kille, två år yngre än mig, som numera ligger i lungmaskin i Danmark med svininfluensa. Jag bor också drygt fem mil fågelvägen från det lilla samhälle där mannen som dog i svininfluensa bodde. Förmodligen finns det inget samband mellan de två och inte heller med mig, men det verkar som om folk tror att jag har svininfluensan bara för att jag hostar.

Akademiska sjukhuset i Uppsala, där man konstaterade att den döda hade svininfluensa

Akademiska sjukhuset i Uppsala, där man konstaterade att den döda hade svininfluensa

Det är kul att reta de som är nojiga, men jag är ganska säker på att det inte är det jag har. Mina symtom stämmer inte med mallen, för jag har knappt haft någon feber och symtomen har smugit sig på. Utöver det vet jag inte om jag borde ha sökt vård när jag var som sjukast, för jag har alltid så svårt att förstå vad de menar. Överlevde gjorde jag i alla fall, och det är ju det som räknas. Något annat var det inte tal om.

Jag vet inte var gränsen mellan ”obehag” och ”ont” går; jag kan gissa att det jag känner i halsen är ”ont”, men det jag kände i bröstkorgen är jag mer osäker på. Och när börjar ett obehagligt svidande i halsen att övergå i ont? Var går gränsen för vad som är smärta och inte? Jag vet inte hur en hosta ska vara för att räknas som ”kraftig” och jag vet inte hur man definierar ”svårt att andas” så länge man faktiskt är vid medvetande. Det säger jag inte för att skryta med hur macho jag är, för jag är lika villrådig när det gäller andras sjukdomar. Om jag hade haft barn hade jag förmodligen varit en fruktansvärt dålig förälder. De tecken jag förstår mig på är såna som är konkreta: Feber går att mäta, hostningar går att höra. En läkare kan kanske se att jag är svullen i halsen, och eventuellt ta ett prov som visar på ditten eller datten, men jag har alltid svårt att svara på deras frågor.

Det är nu folk brukar säga ”sånt märker man” eller ”det vet du när du känner det”. Ibland lägger de till ”om du är osäker, så har du förmodligen inte det”. I så fall har jag aldrig varit fysiskt sjuk, eftersom jag aldrig varit helt säker på något. Och då har jag ändå en gång i mellanstadiet varit inlagd på sjukhus för just en halsinfektion: Streptokocker, 40 graders feber och två veckor med antibiotika.

Jag vet som sagt fortfarande inte vad som definierar ont i halsen och svårt att andas, trots att jag en gång svarade ”ja” på den frågan och trots att jag uppenbarligen haft minst en riktig luftvägsinfektion i mitt liv. Jag vet fortfarande inte hur man definierar ”sjuk”. Jag har Aspergers syndrom och fattar helt enkelt inte allt som andra verkar ta för självklara.

Att läsa på om olika virus, risker och smittspridning är en sak; att känna sin kropp tillräckligt väl och bemästra språket och de sociala koderna för att veta hur folk brukar dra gränserna mellan olika tillstånd – det är förmodligen något som jag inte är ensam om att ha svårt med. Jag – och säkert många andra bokstavsmänniskor med mig – skulle behöva en tolk. Någon som kan översätta det läkaren säger, men också det jag säger till läkaren – och som översätter det min kropp försöker säga till oss båda. Jag antar att den enda som skulle kunna bli den tolken är jag själv eftersom ingen annan kan känna min kropp, så det är lika bra att börja träna.

Jag har tappat rösten, och börjar få tillbaka den. Jag börjar bli frisk från vad-det-nu-är-för-infektion, och det blir bättre för varje dag. Det var inte direkt så jag trodde att jag var dödligt sjuk, men det påminde mig om hur svårt jag har att förklara mig IRL. I vårdsituationer är jag ofta stum, oavsett vad det gäller. Röstvila är bra mot stämbandsinflammation, men inte hos doktorn. Mitt mål är att bli så självständig att jag klarar av att söka vård även när jag är sjuk, och göra mig förstådd. Hur vägen dit ser ut vet jag inte, men jag tror att det kommer att löna sig någon gång i framtiden. Att kunna kommunicera med omvärlden kan vara livsviktigt.

1, 2, 3, 4, 5, 6, 7, 8, 9, 10, 11, 12. Läs även andra bloggares intressanta åsikter om , , , , , , , , , , , , , , , ,

Ammande män mot könsmaktsordningen

Det är lika kul varje gång. Det började med ett inlägg som numera tyvärr är borttaget. Det hette ”Öppet brev till Annica Dahlström” och handlade om den ökända biologistens uttalanden om att pappor är skadliga för sina barn. Ett av hennes främsta argument var: ”Män kan inte amma”, så jag visade några länkar till sidor som handlar om män som ammar, och en extremt seg diskussion utbröt. Jag tror jag räknade till 170 kommentarer. Om Annica ”könet sitter i hjärnan” Dahlström själv deltog i diskussionen vet jag inte, men det var många som reagerade med någon extrem avsky.

Jag fick veta att det är äckligt, onaturligt och perverst, det kom insinuationer om att det är ett övergrepp mot barnet, att mäns bröstmjölk inte är nyttig, och naturligtvis: Att det är politisk korrekthet som har gått för långt.

Hela grunden för att hävda pappor är andra klassens föräldrar byggs upp på två fundament: En man kan inte bli gravid och föda, och en man kan inte amma. Det är därför Thomas Beattie provocerar, och det är därför tjugosexårige Ragnar också gör det. Det är klart att det är äckligt, onaturligt och perverst att amma om man är karl; det är därför män föddes utan bröstvårtor och mjölkkörtlar. Det är därför män inte heller kan knyta an till sitt barn, för det kan bara mammor göra, eftersom det bara är mammor som kan amma. Om en pappa kan amma så faller argumenten och hånskratten tystnar.

Se klippet här, och läs här och här, och här. Läs även andra bloggares intressanta åsikter om , , , , , , , , , , , , ,

Med kniven mot strupen och lycklig spegelbild

Det sägs att det existerar någon slags tradition av manlighetsritualer som går i arv från generation till generation; kunskaper som fostrar en pojke till att bli en vuxen man. Att lära sig att knyta slipsar är en av de saker som ingår; att raka sig är en annan. Det är såna saker man förväntas lära sig av sin pappa eller storebror. Den biten har jag missat. Jag lärde mig knyta en slips redan i högstadiet, även om jag sedan glömde bort det. Rakning hade jag däremot aldrig provat; inte på riktigt. Så inatt blev det av för första gången: vassa ståleggar svischade förbi min kind och haka och strupe, med mindre än en millimeters marginal.

Efter nio veckor på testosteron började ansiktet att bli lite ludet, och jag insåg att det är hög tid att försöka inviga rakhyveln jag fick av Minou. I flera dagar har jag tänkt att det är dags, men inte vågat. Jag har läst på, och försökt att minnas vad de män jag levt med (pappa, två bröder och en sambo) har lärt mig om våtrakning. Det är inte jättemycket jag snappat upp, eftersom de alla använder rakapparat. Mina egna tidigare erfarenheter av kroppsrakning är också av apparat, och av hårborttagningskräm. Men aldrig har jag gått lös på ansiktshåret förut, annat än med sax när stråna blivit på tok för långa.

Jag har nämligen oroat mig och skjutit upp den första rakningen. Med tanke på vad jag har ägnat mig åt tidigare låter det kanske märkligt, men jag har alltid haft fobi för vassa saker: Nålar, knivar, glasskärvor och tillochmed saxar. Rakblad av den klassiska sorten har jag mindre respekt för eftersom jag vet exakt hur man hanterar dem, och vid den enda närkontakt jag har haft förut med en rakhyvel var det inte hårstrån jag tänkte skära.

Just därför är det något alldeles särskilt att hålla en rakhyvel i min hand och inse att det enda jag behöver oroa mig för är att hosta till mitt under rakningen, eller att slinta av någon annan anledning. Att medvetet använda hyveln för att skada mig finns inte på kartan. Med tanke på att jag för bara några år sedan såg potentiella självmordsredskap i varenda gaffel och gardin jag kom i närheten av, så är det en helt fantastisk känsla av trygghet: Jag kan lita på mig själv.

När jag tar några sista bilder av ”skägget” innan det försvinner fastnar min blick på min spegelbild. Något har hänt. Ansiktet känns inte lika vidrigt fult och vanställt som det brukar, men jag kan inte sätta fingret på vad det är som har förändrats. Kanske har testosteronet förändrat mitt ansiktes form; kanske är det bara håret och finnarna. Kanske är det lugnet jag äntligen känner inombords som börjar visa sig på utsidan.

För att vara en total nybörjare med allmänt taskig motorik går rakningen helt okej. Jag missar en bit på höger käke och får börja om, men det går lugnt och fint och jag skär mig inte en endaste gång. Mustaschen låter jag vara kvar. När jag sköljt av ansiktet en sista gång ser jag mig i spegeln igen. Det mesta av håret är borta, men det där märkliga i ansiktet är kvar. Jag tror det är någon slags lycka.

Läs även andra bloggares åsikter om , , , , , , , , , , , , , , , , ,