Månadsarkiv: maj 2009

”If you’re well adjusted to this society, you’re mentally ill”

”If you’re well adjusted to this society, you’re mentally ill”

Så började författaren Oliver James sitt lilla tal på mötet jag var på igår; en hearing i parlamentet om bidragsreformer. Han fortsatte med att berätta att så faktiskt är fallet: Storbritannien är det land som lider mest av psykisk ohälsa i Europa, hävdade han.

En forskare vittnade om att fattigdom orsakar psykiskt lidande: Stressen över att inte vara säker på att ha tak över huvudet och mat på bordet är skadlig, såklart, och leder in i en ond cirkel. Att satsa på fattigdomsbekämpning lönar sig även rent ekonomiskt.

En baronessa från överhuset river ner applåder när hon säger att det arbete som kvinnor faktiskt redan gör måste uppvärderas om man ska kunna prata om något slags val mellan att göra karriär och att vara hemmamamma. Som muslim är hon van vid att kvinnors arbete är synliggjort och uppskattat, men i det vita Storbritannien måste alla mammor lämna bort sina barn till främlingar.

En tjej berättar om hur svårt det är att få ekonomin att gå ihop när man på grund av funktionshinder inte kan ta vilket jobb som helst, och hur man ändå tvingas söka jobb som man vet att man inte klarar bara för att fylla sin kvot och inte bli av med bidraget. En annan berättar om hur svårt det är att jobba mer än heltid med att se efter sin dotter med svåra funktionsnedsättningar som närsomhelst kan bli livshotande – och samtidigt stå till arbetsmarkandens förfogande.

En tredje, som representerar English Collective of Prostitutes, berättar att det finns en direkt koppling mellan prositution och nedskärningar: varje gång man skär ner i bidragssystemet ökar antalet nya sexarbetare. Många är ensamstående mammor med barn med funktionsnedsättningar. För att ha råd med vård och mediciner och rehabilitering och färdtjänst och anpassningar i hemmet för sina barns skull går mammorna på gatan.

Men mest minns jag tjejen som berättade hur det är att leva som asylsökande: Hennes barn är på en annan kontinent, och hon får inte ha dem hos sig. Hon måste jobba för att få tak över huvudet trots att hon är sjuk, och jobbar för löner långt under existensminimum. Alternativet är att hitta en man att leva på.

Det är vad alla dessa kvinnor ser som enda alternativ, och att leva med en man för att man inte har något annat val är att direkt skapa förutsättningar för våld, säger någon. Alla instämmer.

Diskussionen är så lik den i Sverige, fast ändå inte. I Sverige är det bara Kristdemokraterna som använder ordet ”familjevänlig”. Det är ingen som säger att hemmafruar måste ha rätt till sin egen inkomst, så de inte är ekonomiskt beroende av män. Hemmafruarna är ju på sätt och vis försvunna i Sverige; mamma sa att det lät som det gjorde på sextiotalet. Men likheterna finns, helt klart.

De frågar inte efter hur sjuk man är, för det skiter de i.

Min systers bror

På väg in i parlamentet fastnade jag i metalldetektorn på grund av mitt skärp, och blev snabbvisiterad av den kvinnliga vakten. Med andra ord passerade jag inte; annars hade det varit den manliga vakten antar jag.

Bara det att gå in i parlamentsbyggnaden är lite spännande; jag har aldrig varit i riksdagshuset i Stockholm, men har svårt att tänka mig att det är lika häftigt inrett som Palace of Westminster, med en gigantisk domkyrkoliknande entrésal, och tjusiga statyer och kolonner och tavlor och väl uppe i det lilla sammanträdesrummet rödgröngula sammetstapeter på väggarna. Så himla läckert.

Över tre timmar senare är jag helt slut efter att ha lyssnat på ett panelsamtal om brittisk bidragspolitik. Jag har antecknat flitigt och mitt blodsocker har sjunkit och jag har suttit still i timmar efter en hel dag av promenader i solen. Det betyder att jag knappt kan prata eller tänka, och rör mig ryckigt av ren utmattning. Då händer det.

Den lilla pojken som jag inte sett sedan han var bäbis och höll på att lära sig att gå och tyckte om att tugga på mitt hår kommer fram till mig. Han är åtta år numera, och frågar om jag är min systers syster eller bror.

”Guess” är det första svar jag får ur mig.

”Her brother” svarar han, utan att tveka.

”Thank you”

”But your voice…”

”I know. My voice is strange.”

Jag passerar inför en åttaåring. Underbart.

The Emily Howard Experience (Eller: Varför jag aldrig kommer att handla på Primark igen)

Jag passerar hyfsat så länge jag inte öppnar munnen; det är uppenbart nu. Och jag tänker aldrig, aldrig mer handla på Primark. Det är dagens två lärdomar.

Primark är alltså en kedja som säljer kläder väldigt billigt, och de har en stor affär på Oxford Street i centrala London. De är ökända för att använda slavarbete, men det är ju så det är med ganska många stora kedjor, så det var egentligen mot bättre vetande vi bestämde oss för att handla där ändå.

Jag och mamma skildes åt, och jag tog rulltrappan upp till herravdelningen, där jag hittade ett par joggingbyxor, två par tunnare långbyxor och ett linne som jag tänkte prova. Så jag ställer mig i kön till provrummet. Inne på herravdelningen; sånt tänker jag knappt på nuförtiden. I Sverige brukar ju affärer ha unisexprovrum, men här står det visserligen ”Men’s fitting room”. Ändå kunde jag inte förutse vad som skulle hända.

Det är kanske tre fyra killar framför mig, och när det blir min tur frågar tjejen som vanligt hur många plagg jag ska prova. Jag svarar med min mörkaste röst, men den är tydligen inte tillräckligt mörk.

”Oh… You have to go downstairs, to the ladies’ fitting room”
”No.”
”Yes, you do. ‘Cause your a lady.”
”No, I’m not.”
”Yes you are.”

Jag låter förmodligen bara fånig, som en förvuxen tonåring. Vem lurar jag egentligen? Jag är den inverterade Emily Howard; den minst övertygande transvestiten i världen. Jag passerar inte som kille, och förmodligen inte ens som transperson eller som butchflata. Tankarna far genom huvudet, när hennes kollega, kanske arbetsledare, dyker upp.

”Yes, you are.”

Han ser knappt på mig, ändå ser han rakt igenom mig. Tjejen börjar skratta – inte på det nervösa sättet utan snarare som om hon tycker att det är roligt att det kommer en tjej som vill prova kläder på herrarnas provrum och påstår att hon är kille. Det är då jag vänder på klacken och går, med brännande kinder och nära till tårar.

Jag köper inget av de sakerna jag tänkte prova, även om den där svarta hatten och det röda skärpet var omöjliga att skiljas från, men det var sista gången jag handlade på Primark. I fortsättningen kommer jag att låta bli alla affärer som har könssegregerade provrum. Fy fan för att bli avvisad av provrumspolisen.

Det hemligaste av hemlighus

Det är inte första gången överhuvudtaget, bara första gången på länge. Vi snackar det hemligaste av hemlighus: Herrtoaletten. Och det blir ännu bättre: Jag tror jag passerade som kille.

Chelsea Physic Garden: Botanisk trädgård nummer två under vår londonresa. Jag befann mig i en liten hall innanför souvenirbutiken, med fyra dörrar: Två med klänning på skylten, och en med rullstol. Alla tre var upptagna, så jag såg mot den fjärde dörren. Herrtoaletten verkade inte vara ett enda bås eftersom inget lås satt på dörren, så jag gick in. Till min lättnad stod det inga vid pissoarerna utan rummet var helt tomt, så jag slank in i toabåset och låste dörren. Efter att jag tvättat händerna och lite diskret studerat pissoarernas uppbyggnad – de är trots allt inte jättevanliga på toaletter jag går till och det är alltid nyttigt att veta lite om hur de fungerar innan man står öga mot öga med en för första gången på allvar – gick jag ut igen.

Ett par meter bort kom en man gående, uppenbarligen i samma ärende som jag. Han såg på mig, som män gör: Väldigt snabb blick innan man tittar bort. Jag passerar tydligen som kille, åtminstone när jag kommer ut från herrtoaletten och inte säger något. Åtminstone i en engelsk botanisk trädgård. Alltid något.

Mind the gap

Den första klev på tunnelbanan i Queen’s Park och slog omedelbart bort blicken när han såg mig, som i något slags samförstånd. Han läste mig innan jag ens hann tänka mer än att han var snygg.

Den andra stod på helspänn och bläddrade bland skjortorna på Beyond Retro i East End, som om han var rädd att ertappas med att handla på herravdelningen.

När man bor i en småstad och dessutom känner en ganska stor del av de transkillar som lever någorlunda öppet i Sverige är det inte så ofta man ser någon okänd som det verkligen lyser transkille om, men det gjorde det om dessa två.

Passerade som killar gjorde de absolut; det som fick mig att se efter en sekund var för att de båda var väldigt snygga. I skydd av solglasögonen upptäckte jag då deras gemensamma nämnare: Osäkerheten.

Det är inte vanlig blyghet, social fobi, stress eller nervositet, utan en alldeles speciell rädsla de bär på. Den första som i ”är det någon som läser mig här?” och den andra som i ”tänk om någon ser mig på herravdelningen”.

Den första är den som levt som kille ett tag och går på testo och lärt sig hantera det fast ändå inte. Den andra är den relativt nyutkomna – kanske fortfarande i garderoben inför resten av världen tillochmed – som kämpar med allt.

Visst minns jag. Det var skitjobbigt att försöka lära sig allt i början. Jag visste ingenting och var livrädd för något jag inte ens kunde sätta fingret på. Idag har jag kommit över det värsta, och jag tycker inte längre att det är nervöst att handla på herravdelningen, inte ens kalsonger. Jag tror jag behövde se hans flammande röda kinder och stela, hopkurade axlar för att minnas att jag själv var där, för bara några år sedan.

Det är en enorm skillnad mot hur jag är nu, och då har jag inte ens fått hormoner än. Min syster presenterar mig som Manne, och jag får höra att jag är lik henne, men också att jag är lik min yngsta bror. Syster sa att vi måste komma tillbaka i september och titta på något då. Min första tanke är att i september är jag i målbrottet. Det vore härligt.

Killen från Queen’s Park klev av vid Kensal Green han med. Jag har alltid samma problem med att bedöma avståndet mellan perrongen och tåggolvet när jag kliver av där – perrongen är av någon anledning minst en decimeter högre på den stationen – så jag såg inte var han tog vägen. Men jag håller honom kvar i minnet. Så vill jag också bli.

Shop till you drop

Solen steker. Människor knuffas, trängs. Precis som för två år sedan är Brick Lanes söndagsmarknad ett kaos och alldeles för mycket för mig. Precis som för två år sedan lyckas syster lirka mig och mamma igenom folksamlingen, även på den allra folktätaste gatustumpen vid blomstermarknaden. Skillnaden är att i år börjar jag inte svaja och ticsa. Jag klarar av att stå i ett stekhett folkhav och inte röra mig men samtidigt bli knuffad fram och tillbaka. Det är obehagligt, och visst tänker jag tanken att det vore skönt att få svimma så folk förhoppningsvis gav mig lite utrymme, men jag klarar det.

Hemligheten är att jag tittar ner. Istället för att försöka få överblick över en situation jag egentligen inte kan hantera stirrar jag ner på mina fötter. Samtidigt försöker jag tänka att alla människor som knuffas är lite… som ett bolltäcke. Det är bara mer okontrollerat, oförberett, ofrivilligt och gör ont snarare än känns behagligt. Ljuden försöker jag tänka på som ett havsbrus. Tänk inte på att det är människor, utan vad som helst annat som väsnas, knuffas och myllrar. På något sätt fungerar det tydligen.

Så jag klarar mig. Inga tics, inga anfall. Vi smiter in på en tvärgata, till samma lilla torg som för två år sedan. Vi sätter oss på trottoaren, precis som den gången. Det är fullt med folk, och gatumusikanter som spelar, nu som då. Men den här gången tittar jag ner på mina fötter. Först efter någon minut klarar jag av att titta upp på människors fötter. Män har sneakers och kvinnor klackskor. Jag har sandaler. Efter flera minuter orkar jag äntligen se en annan människa i ansiktet.

”Jag vill kräkas på människor” säger jag till syster. Det är ingen överdrift. Men resten av dagen på mindre trånga marknadsgator och pubhäng med systers vänner känns mindre jobbigt i jämförelse.

Jag överlevde Brick Lane, utan att flippa ut, tillochmed blomstermarknaden strax innan stängningsdags. Kan man få tapperhetsmedalj för det?

Bögjesus i Kew Gardens

Förmodligen var vi på fötterna i ungefär tio timmar idag. Det är säkert fjärde gången jag är på Kew Gardens, men det finns ändå så mycket att se att det fanns saker jag inte upptäckt förut. Blåklockorna blommade, solen gassade och jag funderade över om jag är miljöskadad på något sätt. Vart jag än vände mig var det samkönade par, och då pratar vi inte bara medelålders damer som kan passera som väninnor.

Det här är alltså inte ett ställe man går till för att ha sex, om någon trodde det, utan en botanisk trädgård, så de jag såg var snarare par ute på lördagsutflykt. Men jag märkte en sån sak som jag alltid tänkt på men aldrig riktigt förstått förut. Förr i tiden väckte det någon slags skräckblandad förtjusning, men numera känns det mer avslappnat att bli… tja, inkollad.

Inte flirtad med, alltså, utan scannad med deras gaydar. Förr i tiden undrade jag alltid vad de skulle visa: Jag fick ofta en känsla av att heterosexuella uppfattade mig som flata, och att homosexuella och bisexuella oavsett kön skulle uppfatta mig som… tja, heterotjej. Kanske var det mest för att jag aldrig känt mig hemma någonstans.

Jag passerar inte som kille, och jag vet att jag inte ens längre uppfattas som butchflata i heteroland. Vad det innebär i HBT-världen har jag grubblat mig blå för att lista ut, men utan resultat. Fram tills idag.

Två personer som jag uppfattar som killar går bredvid varandra och det är uppenbart att det är något mellan dem. En av dem tittar på mig som om jag liksom existerar och… tja. En stund senare går jag förbi en bänk där det sitter en androgyn person, som man fördomsfullt skulle kunna beskriva som butchflata. Hen ler mot mig, på ett vänligt sätt. Och jag inser skillnaden.

Om jag uppfattas som hetero vet jag inte. Jag vet nämligen inte hur tydligt det är att jag eftersträvar att uppfattas som ett visst kön. Däremot är det tydligare att se vad jag gillar och inte. Kanske är det snarare det så en riktig gaydar fungerar. Det skulle förklara varför jag alltid läser alla jättereligiösa killar som bögar; jag har missat att de är kära i Jesus.

Ingen svininfluensa an sa lange

Det tog tre sekunder efter att vi komit ut genom dorrarna pa engelskt territorium innan vi sag det forsta munskyddet. Det var en man med asiatiskt (eller snarare latinamerikanskt) utseende som stod och vantade pa nagon. A andra sidan ar det det enda munskyddet vi sett.

Pa tunnelbanan fran Heathrow till Picadilly Circus hamnade jag bredvid en man som satt och hostade, sa jag vande mig at andra sidan. Da satte sig dar en kille som satt och snorvlade och snorade hogljutt och snorade av sig pa handen innan han tog upp en pappersnasduk. Sedan borjade han peta sig i munnen. Ackligt.

Tretton bekraftade fall av svininfluensa i Storbritannien, varav tva har smittats har och inte i Mexico. Yay. An sa lange kanner jag konstigt nog ingenting, fast jag alltid far nagon forkylning efter att ha flugit. Pa flyget laste vi The Telegraph att i Kina sager de at folk att ata stjarnanis, for de sags hjalpa. De sager tillochmed att det ar en ingrediens i Tamiflu. Jag ar tveksam, men isafall vore det coolt.

Frukostgroten ar klar sager syster, och vi ska till Kew Gardens idag. Under tiden kan ni lasa intervjun Nike gjort med mig for The Critics, och aven Psykbryts inlagg. Nu maste jag ga innan groten kallnar. London ar underbart, precis som vanligt.

Mamma fixar med kameran drygt en halvtim

Mamma fixar med kameran drygt en halvtimme innan avresa. Snart är vi i London! :D

Hon flåsar i mitt öra. Vilda vovven Vall

Hon flåsar i mitt öra. Vilda vovven Vallmo attackerar alla som sitter på golvet. Mitt skägg är jättegott att tugga på. Mina glasögon är nyputsade med hundsaliv. Lycka.